腊月里的寒气，像淬了冰的刀子，生生刮过京郊这处破败别院的每一寸缝隙。糊窗的桑皮纸早已千疮百孔，寒风呜呜地灌进来，卷起地上薄薄一层浮尘，也卷走了屋角炭盆里最后一点微弱的暖意。那炭盆里，只有几块烧得发白、几乎没了热气的炭渣，苟延残喘般吐着几缕若有似无的青烟。沈知意蜷在临窗一张硬邦邦的板床上，身上盖着一
